Llueve.

Olor a tierra mojada... sabor a labios mojados... temor a heridas mojadas... temor a que el diluvio cree heridas mas grandes que las ya cicatrizadas... alivio al confesar... con las manos abiertas se da... con las manos vacías se recibe... con los brazos abiertos y las palmas de las manos apuntando hacia la lluvia se humedece el pecho... un pecho que supo ser desierto, supo cerrarse y secarse... para que al amanecer las gotas de la lluvia hicieran crecer los brotes casi marchitos que bajo la arena se ocultaban. Se que fui, soy y seré una marioneta en el alba... pero hoy para mi no es ni será solo eso, el esternón lo dice y el plexo solar lo confirma. Ganas de sumergirme en el río... ganas de volver a ver la lluvia caer... ganas de cantar, dibujar, escribir y decir... pero son solo palabras... no creas en las palabras... siéntelo ahí en donde lo siento... solo conoce al emisor... solo así será verdad.

Joan Evol.-